Vor ein paar Tagen klopften Nachbarn an mein Tor. Einige kannte ich noch nicht, da ich erst vor Kurzem hierhergezogen bin. Sie luden mich ein, beim Bau eines Fußwegs entlang unserer Häuser zu helfen.
SRBIJA NEWS – Es stellte sich heraus, dass die Bewohner jahrzehntelang auf Baumaterial warteten. Es ging nicht nur um Bequemlichkeit, sondern um Sicherheit. Der Weg sollte von Schulkindern, Senioren, Eltern mit Kinderwagen und allen genutzt werden, die zum nahegelegenen Laden, zur Bäckerei oder zum Gemüsestand gehen. Ohne ihn mussten sie auf die andere Straßenseite wechseln, während Autos mit hoher Geschwindigkeit vorbeirasen.
Ein Teil des neuen Weges führte direkt an meinem Zaun vorbei. Ich sah die Arbeiten und grüßte die Arbeiter – ich dachte, sie wären von der Gemeinde oder einem Dienstleister angestellt. Doch ich lag falsch: Es waren Nachbarn, ganz freiwillig.
Sie legten bereits mehrere Dutzend Meter Weg – aus eigener Kraft.
Mitte der Woche trafen wir uns vor meinem Haus und vereinbarten: Am Samstag um 6 Uhr morgens würden wir gemeinsam anfangen zu arbeiten.
Von Freitag auf Samstag schlief ich kaum. Ich arbeitete spät in der Nacht von zuhause. Gegen 4 Uhr wachte ich auf, trank Kaffee und aß einige süße Herbstpflaumen. Ich fragte mich, warum ich aß, wo doch harte Arbeit bevorstand – doch konnte nicht widerstehen.
Gegen 6:15 Uhr ging ich hinaus und sah Nachbarn versammeln. Einer von ihnen wohnte zwei Häuser weiter – aktiv, über sechzig Jahre alt. Vor einigen Tagen unterhielten wir uns in sechs Sprachen – Serbisch, Kroatisch, Ungarisch, Russisch, Deutsch und Englisch. Wir lachten und verstanden uns sofort.
Er führte das Projekt. Sein alter orangefarbener Wagen, voll Werkzeuge, stand neben der Betonmischmaschine. Er bewegte sich schneller als alle anderen – schwitzte, rannte, organisierte. Gemeinsam öffneten wir Zementsäcke und füllten die Wanne. Er wischte sich die Stirn, sprang in sein Auto und fuhr schnell weg – ließ den Kofferraum offen, weil er bald etwas brauchte.
Die Arbeit begann.
Ich nahm Schaufel und Rechen, begann den Boden vor meinem Haus zu ebnen. Nach etwa einer halben Stunde kehrte ich zurück, um weiterzumachen. Und da hörte ich das Geräusch eines Krankenwagens auf der Hauptstraße.
Ich drehte mich um – der Krankenwagen hielt abrupt vor uns.
Und dort, in der Grube, in die wir den Beton schütten wollten, lag er. Unser Anführer, mein Nachbar, mein neuer Freund. Vor Minuten lachte er noch mit mir, sagte, wegen meiner ukrainischen und russischen Wurzeln würden wir uns so gut verstehen.
Jetzt war er bleich, sein Gesicht wurde blau. Jemand flüsterte: Herzinfarkt.
Ich war schockiert.
Die Rettungskräfte kämpften um ihn. Sie taten alles – Reanimation, Spritzen, Geräte. Seine Beine zuckten einmal – ich glaubte, sein Herz würde heimkehren.
Doch es geschah nicht.
Seine Familie kam, Leute weinten. Die Arbeit stoppte. Seine Frau rannte verzweifelt umher, ungläubig.
Dann sagten sie mir: Er ist tot.
Ich kannte diesen Mann nur 30 Minuten. Aber es waren bedeutungsvolle 30 Minuten. Ich kenne wenig über ihn und schreibe ohne Erlaubnis der Familie, aber er verdient Respekt – vielleicht eine Gedenktafel.
Er ist nicht zu Hause gestorben. Sondern während er etwas für seine Gemeinschaft baute – einen Weg. Etwas, das seit Jahrzehnten niemand tat. Er führte, inspirierte, gab. Starb an einem Samstagmorgen mit einer Schaufel in der Hand – legte seine Kraft in etwas, das das Leben seiner Nachbarn sicherer und schöner macht.
Wenn das kein lokaler Held ist – was dann?
Ich werde diesen Morgen nie vergessen. Und ich hoffe, die Bewohner von Bácskossuthfalva / Stara Moravica vergessen es auch nicht.
Sein Name soll in diesen Weg gemeißelt sein. Denn er hat ihn gebaut – mit seiner Seele.
Vitaly Ataev Troshin.
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